Escrevo feito um possesso: como se me restassem horas de vida e precisasse escrever um romance de trezentas páginas. Escrevo. Como um possesso. E no entretanto deixo minutos escaparem, quartos e quartos de hora. A preguiça acumplicia-se com o tempo e me devora, e contra eles preciso opor-me, levantar-me e mirá-los. E enfrentá-los, processando energias e revitalizando potencialidades que me vieram e eu enriqueci. Quando não escrevo sou um vice-morto, e as pernas atropelam-se na tentativa de imprimir velocidade às passadas. Um dia, alguém isso descobrirá, ou ninguém descobrirá e o trabalho terá sido vão. Se de descobrirem, captarão o frêmito que pauta até mesmo o ato de respirar. Fecho os olhos e corro o mais rápido que posso para chegar exatamente aonde?

Para mim, inventar nunca foi uma calma tessitura de palavras hesitantemente juntadas a outras palavras, plácido trabalho, costura lentíssima, lentíssimo enfiar de linha nas agulhas, o estirar o tecido passando-se as mãos para desenrugá-lo. Para que urgências, por que não começar amanhã a afiar os lápis, arrumar os papéis, pensar as palavras, a palavra inaugural, e qual será a palavra inaugural? A l etra inaugural?, vogal, consoante, que consoante e que vogal, meu deus? Me surpreendo irado ao perceber que antes da primeira nota há pausas, um silêncio de anos, uma espera de anos, que a mim mesmo precede.

A escrita começa pela paciência da espera e é tudo o que me falta: paciência da espera. Nem uns bocados de paciência, que preciso amar a mulher que não sei onde pára e sobre ela sim, calmo e vagaroso serei, calmo, vagaroso, poderei morrei até logo depois embora queira revê-la e reamá-la, apurando o recheio dos seus fêmures intermináveis, a bruna epiderme e a resignação com que suportará minhas exasperações, minha boca quase sempre calada. Aí. para que mais o consumir-se na possessão de pôr nervosamente tudo, tudo por escrito?

Escrevo porque, Deus, preciso sem cessar estar buscando no infinito a partícula irreproduzida e minha. Não ambiciono mais que a minha partícula. Ela, onde me espera expectante também? Então, percorrem-me raivas que reprocesso na palavra escrita. Eu. O tempo terminando-se. Ela que tarda, tarda.

E a maldição ou castigo deste eito e cilício, que de mim mesmo depende acabá-los mas não acabo. E todos os dias a fiação repete-se, o acerar das agulhas, o empregar as linhas melhores, o pano grosso ou o tecido de seda. E o enfiar e o reenfiar a ferramenta com força e ira, ou docemente em muito escassas vezes, fel e mel minado de mim, ódio e pequenos atos de amor, sussurro e berro.

Eu, pecador, humílimo me confesso, humílimo, e arrogante sonego minhas avarezas, minhas invejas, minhas preguiças, minhas gulas, minhas iras, minhas luxúrias, minha soberba. Eu, pecador, por mim próprio premiado e punido, punido, punido, punido. Sou caudaloso e peco de águas, singularplural, pluralsingular, desconcertante que se desconcerta, imprevisto no dobrar sombrio da mais distante estrada, déspota e oprimido, lancinante e torvo, esquivo, solto, cativo, nativo de um chão de húmus. Abcdefghijklmnopqrstuvwxzyz, as peças todas do meu puzzle, e mais cedilhas, vírgulas, acentos gravíssimos, agudos. E a as pausas. As pausas. O não conseguir preencher vazios. O não conseguir preencher vazios.
Ah se, ah se, ah se.

Haroldo Maranhão
Texto introdutório, ao livro "Senhoras&Senhores. Rio, Ed. Francisco Alves, 1990.
Que tem como subtítulo, "uma espécie de diário"
O curioso é que Haroldo, ao explicar do que se tratava, escreveu: "Na capa está escrito que é um Diário. Não me importou e não me importa se o dia é 31 ou foi 14, se domingo ou terça-feira, se ainda 1956 ou se já 1999. É um Diário porque invariável compromisso de todos os dias, todos os dias, ginástica diária. Exercicíos de de flexão da ficção."

Se isso não é um blog em livro, eu não sei o que que é.:-)

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Update: Você sabe a autoria deste texto?

por.MegGuimarães | 18 out 2003 @ 18:00

voce escreve tambem pra deixar a gente feliz...feliz por ver um belo texto ser parido, sem do nem piedade

Ficamos lhe devendo mais essa. Ter nos apresentado ao Haroldo Maranhao. Eu confesso que nao o conhecia antes do concurso. Agora...agora espero que ele encontre a sua particula, o que nao eh pouco, ne? Um beijao. Virei sempre aqui, agora que minha situacao esta quase normal. Nao da pra deixar de beber dessa fonte barroca que eh esse blog.

Cath, conte t-u-d-i-n-ho! o que há aí em Seattle.
E vc acertou, como poucos: Sou barroca! e o blog não poderia deixar de ser como a dona:-)
Um beijo, minha *FÍSICA* quântica (?) preferida.
Qualquer hora dessas uma Tallullah para você.:-)